«Танец воздуха. История крыльев, сплетенных из света».

   Она появилась внезапно — словно солнечный зайчик, сорвавшийся с невидимой нити. Ее крылья, будто акварельные витражи, переливались оттенками янтаря и лаванды, подрагивая в такт ветру, который сам замер, очарованный этим полетом. Каждое движение было поэзией: взмах вверх — порыв к облакам, зависание в воздухе — пауза между нотами небесной симфонии. 

Бабочка кружила над ромашковым лугом, касаясь лапками то алого мака, то василька, оставляя на лепестках невесомые поцелуи. Ее тень, миниатюрная и резвая, скользила по траве, словно вторая душа, пытающаяся догнать материю. Ветер подхватывал ее, но она не подчинялась ему — танцевала с ним, как с партнером, то закручиваясь в спираль, то ныряя вниз, к земле, где капли росы сверкали, словно рассыпанные алмазы. Иногда она садилась на ветку старой яблони, и тогда казалось, что дерево расцветает заново: крылья сливались с листвой, превращаясь в живой цветок. Но через миг она снова взмывала ввысь, оставляя за собой след из света и тишины. Воздух вокруг нее звенел, будто наполненный хрустальными колокольчиками, а время замедляло бег, чтобы подарить миру еще один кадр этой крылатой медитации. 

Она исчезла так же внезапно — растворилась в золотистой дымке заката, будто ее и не было. Но в небе остался след: легкая дрожь пространства, шепот о том, что красота — это недолговечное чудо, которое умеет касаться сердца, даже не оставляя отпечатка…

Ваш, АБ